Breve historia real sobre los vanos intentos de censurar el amor

Jueves por la noche. McDonald's de avenida Corrientes al 2600, barrio de Once, ciudad de Buenos Aires. En una mesa, dos adolescentes, con ropa que indica que han salido hace un rato del colegio, se besan, se acarician, se miman, se muestran su afecto. Ríen. Es evidente que se quieren mucho o que, al menos, la pasan muy bien. Son felices.

Un buen rato después de que yo llegué y me senté en una mesa a unos cuantos metros y, oh casualidad, luego de pocos minutos de que una familia como Dios manda se sienta en la mesa de al lado, se acerca el Cancerbero, con su campera negra con una banderita argentina en la manga, el Guardián de la Moral y las Buenas Costumbres, y les dice algo al oído. No hace falta ni estar cerca ni escucharlo: sé que les dice que se tienen que ir.

Se levantan sonriendo, sin oponer resistencia, porque se quieren mucho o al menos la pasan muy bien, así que nada más les importa. Pero a mí sí me importa. Cuando pasan junto a mí, les digo:

-Chicas, ¿les dijo que se vayan porque se estaban besando?

-Sí -me responden las dos al unísono, sin dejar de sonreír. Una o ambas, se me mezclan en el recuerdo, tiene(n) piercings en la lengua.

-¿Siempre les pasa?

-Y... algunas veces ya nos pasó.

-Es horrible...

Quizá mi reflexión les sonó estúpida. Sólo se encogieron de hombros y salieron a la calle. Sonreían, las dos.